La vieille ville de Fianarantsoa est la ville haute : pavés, montées, escaliers ... et grosse fatigue.
On cherche l'ombre, en plus de la casquette (made in mada)
et on reste immobile comme une brique.
Mieux encore, je fais la pierre couchée ; le soleil peut bien me chatouiller. J'embrasse Morphée.
Allez ! Encore quelques marches ! La tête touche déjà le ciel !
Nous n'irons pas gravir les échafaudage où le corps s'arcboute
et consolide son assise (quoique debout) dans une étrange posture pour laquelle l'élégance s'efface devant la quête de la gravité :
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